Busca con las linternas dobles de su mirada por los rincones(redondos o triangulares), entre las cabañas que tejen las arañas con su seda de saliva, debajo de las alfombras donde hay un reino con murallas de pelusa y torreones de polvo, encima de los armarios, tanteando con las manos limpias en los páramos que se las devuelven tiznadas, tal vez escondido en la derrota arbórea de la chimenea, por si estuviera o estuviese, por si estuvieras o estuvieses, por si estuviéramos o estuviésemos.
Mas es el pretérito imperfecto, la búsqueda imposible, una quimera, cuento de hadas a las que les amputaron sus alas de mariposa a mordiscos.
Mentira.
Porque nos busca en el pasado, donde no queda nada, en un lugar que borró nuestros nombres, cambió el mobiliario y pintó las paredes, en el vacío de un tiempo que no vuelve, porque no puede, que no es, no es, no, no está.
y no vuelve.
Y mientras mantenga esa obstinación, en tanto siga ofuscada en el recuerdo, no habrá de hallarnos. Porque somos mañana, porvenir, futuro perfecto, conjugación de venideros y despertares, amaneceres y esperanzas. Sillares. Columnas. Barro nuevo. Catedral.
No es necesario que entienda la cuadratura del círculo. Tan solo necesita(la dicha) plumas nuevas y tinta fresca y así podrá imaginar la geometría de nuestros sueños.